Deseo que hoy, en el silencio de este domingo melancólico, también te alcance mi voz de poeta moribundo, esa que aún te nombra bajito
y prefiere llamarte sabiendo que no llegarás, como quien llama a una mariposa que revolotea
entre teclas blancas y negras de una organeta olvidada, sonando lejos, empeñada en romper el silencio obstinado de este domingo insatisfecho.
