No estuvo mal, pero le faltó chispa, más vértigo, más algo que hiciera temblar un poco las manos. Más de eso que se queda flotando en la piel, como el olor de la lluvia en los andenes o la risa de alguien que se va pero deja el eco.
Y quién no quiere que los domingos sean menos desabridos,
que no huelan a café frío y a cigarro a medio apagar,
que no sean una resaca de horas quietas,
un bostezo largo metido en la garganta del tiempo.
Quién no quiere que los domingos sean menos huérfanos,
más de carne y menos de sombra,
menos silencios flojos, más estruendo,
más como un beso que todavía arde el lunes en la mañana.
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